La fogata

Si es mía la penumbra de tantos cielos,

no quiero que entristezcan las golondrinas;

haría una fogata de mis anhelos;

y de mi soledad, aguas cristalinas.

Es muy triste llorar lo que se nos roba

porque es más fácil huir de las peripecias:

es propio del humano que de su alcoba

llore lágrimas tibias con frases necias.

Si viene la nostalgia a mi ser profundo

nunca me esconderé de lo que me llega:

existe un gran dolor, de dolor profundo

que a veces no me deja amar y me ciega.

Si viene la aspereza a mi poesía,

he de dejarla estarse con su agonía.