Tiempo

Quiero sentir la brisa para ser una brisa;

quiero mirar el cielo para ser como el cielo.
Y que una nube venga, con magistral sonrisa,
para llevarme pronto con su infinito vuelo.

Eso parece un loco pero genial anhelo.
¡Volar temprano! ¡Siempre! ¡Soñar! ¡Vivir deprisa!
Como palomas blancas, ser libres de consuelo;
como la nieve dulce, posarse en la cornisa.

Si todos fueran libres, descubrirían mundos.
(Refuto poco. Nada pretende ser veraz).
Yo les daría tiempo, tan solo… ¡tiempo! ¡Y tacto!

Se nos niega en la vida los mares más profundos.
Llegan mentiras vagas con intención voraz,
porque, ¡ya viejos!, somos parte del fin. ¡Qué impacto!...

¿Qué es la poesía?

 Es el mensaje sabio que un poeta

(que siente el infinito en sus entrañas)
percibe de las plácidas montañas
o de las nubes o de un gran cometa.

Es la palabra lúcida y discreta
que se escribe en silencio. Con extrañas
maneras, le propone sus hazañas
al humano (y a su forma más secreta).

Es como una metáfora tardía
o la aliteración del universo…
Pero más que retórica…, es el verso

de Dios que se transforma en un papel,
y que se queda escrito en nuestra piel
para, después, llamarse poesía.

Un beso de buenas noches

Me acerco, sin palabra alguna,

y acaricio la respiración de mi esposa.
Su perfume queda en el aire,
en los recónditos espacios
de sur y Andrómeda.
Está su silueta posada al desnudo
con mis huellas,
como espiga atada a su fragancia.

La encuentro y coincido con el minuto
e intento amarla si no siente que la observo
atareada de horizontes, de familia.
Me queda a pocos metros
y yo sigo mirándola:
hermosa, dueña mía, sublime fragancia;
tan fábula de cariño.

Cuando hay tormentas,
salgo por ellas a pedirles
que no le hieran el corazón.
En instantes lúcidos de euforia,
me adora sin condición,
y yo, a ella, más la quiero.

Me acerco sin saber qué decir.
Le doy un beso de buenas noches
antes que despierte o sepa que fui yo.

Iglesia de nieve

A Carlos Páez

hoy me persigno de mañanatardenoche

querido Carlitos Páez

Carlitos Páez de la Nieve

Carlitos Páez de la fe

hijo del destino buen alumno

y me ha dolido el fémur de ustedes la grata sociedad

y me han dolido los epítetos fúnebres de sus compañeros durmientes

y me he servido un café

de afecto para pensarlos

y me he sumido en el frío exacto de la muerte

para rezarles un padrenuestroqueestásenloscielos

cuánto me duele verlos allí

cuánto me duele no socorrerlos en lo gélido

y así mismito hacerme de su dolor

Carlitos

sigo los pasos de su afán de Dios

de su añoranza de madre amor de mundo

de vientre materno

de abrazo lúcido de un padre que estuvo

y me convertí en tu hermano aquí Carlitos

en este siglo de recuerdos

y te pido que no vayas a las  montañas

que yo también te doy mi carne

mi poca fe con pocas fes más

para que se haga una sola

yo que hice a tu padre mi padre

a tu madre mi madre

y tu nombre mío

pero con más melancolía por su pésame

por su pésame en conjunto

me gustaría tener esa fe de mundo

les hubiera servido de mi sangre también

o de mi corazón o de mi esperanza

no para vanagloria sino para ser un hermano más

un hombre que siente la historia como suya

A mi hermano Claudio

Si seremos destino, buen hermano,
que nuestros pareceres son iguales:
nos unen los caminos terrenales
y nos separa un cielo tan humano.

Me gustaría darte el más cristiano
abrazo y contemplar bienes y males;
decirte que te admiro a vendavales
y tu nombre bendito me es cercano.

Si miramos distantes nuestra vida,
no daremos razones al enojo.
Tú eres mi hermano lindo —un compañero

que siempre necesito y mucho quiero—,
y por eso te miro de reojo
como una joya eterna y muy querida.
 

César Vallejo

Me duele tanto leerte,

querido Cesar Vallejo;

quema el alma y no me quejo

porque me apena esa suerte.

En Francia llegó tu muerte

de desdichada manera.

En París, esa quimera

que acogía tu palabra,

hoy en la penumbra se labra

con tu lanza justiciera.

¿Quién hizo doler tu sombra

que lloraba embravecida
y te arrancó de la vida

ese amorque nadie nombra?

¿Quién con tu paz no se asombra

si arrastraste mil infiernos
y descuidó los inviernos

que golpeaban tu luz?

¿Quién apretó en ti la cruz

de aquellos Dados Eternos?

¡Vallejo…! Mi juventud

de fiel poeta te entrego.

Hago lunas del sosiego,

y espasmos con la virtud.

Llora en mí la plenitud

de aquel hombre enardecido.

¡Levántate…! Te lo pido

antes de morir temprano.

…Quiero abrazarte, mi hermano,

junto al Dios que te ha dolido.

Nunca podría imitarte,

si volvieses a la vida.

(Está la tumba encendida

para anidar aquel arte).

¡Despierta…! Debes quedarte

abrazando al mar perplejo,

mientras nos das un consejo

—con palabras en exilio—,

para sentir el idilio

anidado en tu reflejo.

Chiclayo, cuando muera

Chiclayo, cuando yo muera

no quiero el Dios de tu llanto,

ni el hechizo de tu canto.

¡Yo moriré a mi manera!

Yerto bajo una palmera

les he de rezar a mis huesos;

mis errores serán presos
—como abejas de un panal—,

y un crucifijo infernal

será hoguera de mis besos.

Si mis poemas se pierden
al cerrarse mi ataúd,

mis versos y mi virtud

de mi apellido se acuerden.

Si mis entrañas se muerden

porque sienten mucho frío

quiero que formen un lío

en esta fúnebre ruta,

con la verdad absoluta

que guardo a orillas del río.

Chiclayo, que nadie llore

si sus sentidos profano;

no quiero ser el humano

que sus migajas implore.

(… Que mi poema mejore

en las lindes celestiales;

que muera en los arenales

de la conciencia incapaz;

que sea fuerte y tenaz

por mentados arrabales).

¡Chiclayo!, quiero certeza

de mi existencia pagana
y quemar esta sotana

de rimas en mi cabeza.

Abrázame con tibieza

si he de perder la razón.

No dejes mi corazón
si escribo melancolías,

en las noches y los días

de incansable inspiración.

A los maldonautas

Mis amigos lectores maldonautas
—personas de ojeada muy tenaz—,
permitan que este verso tan fugaz
pueda ajustarse muy bien a sus pautas.

Ustedes, como lúcidos amautas,
nos llevan a un espacio tan audaz,
donde se lee para estar en paz.
¿Me permiten llamarlos lectonautas?

Propongan, pues, autores del hacer
literario y aprendamos de sus obras,
para que se despierte la conciencia.

Y si seguimos juntos, sin zozobras,
la ignorancia jamás podrá vencer
en la batalla de la inteligencia.

El tiempo

El tiempo vuela

con alas blancas
y  tardes lilas
en mis palabras.
Se siente triste
si llega a casa,
mientras reposo        
en la montaña.
Hay días en los que mi tiempo vuela
con su loco vaivén en mis palabras.

El tiempo duerme
en mis espaldas
y duerme solo
en mis palabras.
Es muy nostálgico
y a veces calla:
es porque tiene
poca confianza.
Hay días de garúa… y el tiempo duerme
en la fe de un poema y en mis palabras.

La fogata

Si es mía la penumbra de tantos cielos,

no quiero que entristezcan las golondrinas;

haría una fogata de mis anhelos;

y de mi soledad, aguas cristalinas.

Es muy triste llorar lo que se nos roba

porque es más fácil huir de las peripecias:

es propio del humano que de su alcoba

llore lágrimas tibias con frases necias.

Si viene la nostalgia a mi ser profundo

nunca me esconderé de lo que me llega:

existe un gran dolor, de dolor profundo

que a veces no me deja amar y me ciega.

Si viene la aspereza a mi poesía,

he de dejarla estarse con su agonía.

Metáforas de un amor

no sé cómo empezar este pequeño poema

tan extenso de amor ni cómo terminarlo

si pudiera inventarme metáforas plásticas por ejemplo diría

el amor es el perfume de la luna

la imagen de la mujer que adoro

el ladrido de mi perro

el lado opuesto del hombre

de todo esto subrayaré lo intenso

la palabra secreta de mi amada

su respiración lúdica en mis oídos

sus gritos sensatos en la cocina

ella es la única razón de este miserable poema

está reencarnada en un ser sanguíneo

en la piel que un día será hueso

hueso que un día será polvo

pero ella es mi único poema de amor

sin puntuaciones estúpidas o sintácticos errores

lo sabe perfectamente vive en mi enojo en mi palabra vulgar

en mi poesía urbana no le importa nos admiramos nos maldecimos

por eso este escrito es pequeño y extenso

viaja al meollo del cariño vuela cabalga por las venas del corazón

atrapa la costumbre para hacerla su esclava

nos oponemos a lo bueno a lo sencillo  y nos decimos obscenidades

eso que agita y hace sudar al cuerpo

hay veces que somos más que dos

ahora duerme a mi lado

se embarca en mi corazón profundo

y parlotean los árboles de la casa

y sopla el instante su emoción infinita

me emociona extrañarla olvidarme que existe

para volver a pensar en ella 

que mi instinto se disfrace de su cabello tan solo para añorarla

y volver a nacer en su nombre

ser una semilla en su extraña manera de pensarme

es el momento de mirarla a los ojos

de besar esos pies que caminaron sobre risas y llantos

de secar esas lágrimas que hicieron un jardín fuera de la casa

y llorar juntos

y reírnos más y disfrutar de los cerezos del placer

saciarnos de enero a enero

que la irrealidad nos envuelva de presente

y decirle que la amo al ser profundo

y que me diga que hay un polisíndeton infinito de querer hacia mí

ser infusión de tiempo

amarla como la vez aquella que pronuncié su nombre

y ella me ignoró fue inalcanzable descontrolada

después me dijo que sí

la conocí al borde de una vida tempestuosa

nos tomamos de la mano por la tarde

en una foránea libertad

el sol eclipsado amoroso él quiso dormirse

para no escuchar nuestras declaraciones

fuimos intensamente felices y lo somos

ahora es distinto distante es una ficción

estar aquí en esta vida y no haber respirado juntos

hace tres vidas atrás somos pájaros temporales

mas estamos aquí juntos inmensamente juntos

Asíndeton

Burla, risa, calma
condensación, omnipotencia,
claridad, tierra, palma,
fastidio, prólogo.

Cuánticas paredes
de metáforas ungidas
profesan el augurio,
acompañan la pena,
flamígera armonía.

Caos, grillete, boca,
palabra, una palabra rota,
un archipiélago exhausto,
amor de hombre. Prólogo.

Casi entero llego al mar
de relucientes latidos,
triángulos amorfos,
pasión impedida por cuatro líneas.

Adiós, moribundo, horas,
relojes, epílogos, suspiros,
ensoñaciones. Fin.

La décima blanca

Aunque ha venido de España

desde mucho tiempo atrás,
la verdad que no me importa,
ni me incomoda lo dicho.
Espinel ha sido grande
al igual que don Quevedo.
Pero en mi patria despierta
lo omnipotente del verso
con los poetas sensibles
y la décima celeste.

La tradicional historia
se guarda como secreto
los afectos de mi tierra
y una oración celestial.
Porque Dios escribe rimas
desde el cielo de los hombres…
Y también desde los mares
ancestrales del Perú
puede cantar cumananas
y tocar cajón peruano.

No llegan las consonantes
para la rima dantesca,
que quiebra con estructuras
y locas imposiciones.
La décima está callada
como nostalgia de siglo,
porque se requiere un verso
para escribir emociones
que digan más que la vida
y escondan más que la muerte.

La décima blanca llega
sobre un caballo de otoño
a trascribir el pasado
y revivir el presente.
La décima llega sola
con sus fuertes torbellinos
que llevan a la locura
sin entender la virtud,
de aquellos que nunca siguen
la verdad de la mentira.

La mujer

La mujer es un arpegio

de emociones encontradas
y perfectas pinceladas
de razón y privilegio.

La mujer —con porte regio—
es amor, razón, ternura.

Es la divina figura
más perfecta de la tierra,
es la que siempre se aferra

a brindarnos la cordura.

La mujer nos da la vida,

nos amamanta en su pecho,

nos da calor en su lecho

como una llama encendida.

La mujer es precavida

en cualquier enfermedad.

Es esa serenidad

en las noches de tormenta;

es la palabra que alienta

si llega la soledad.

Mujer es aquella esposa

que siempre lucha contigo:

te aconseja, te da abrigo

de manera silenciosa.

Es fragancia de una rosa

rodeada de tanta espina

en la existencia mezquina,

y de eso, no espera nada.

La mujer está alumbrada

de bondad, mientras camina.

Es esa perfecta guía

que merece un gran respeto;

es un preciado amuleto

que acompaña noche y día.

Es dulzura y simpatía

en un camino temible.

Su esperanza es más sensible

ante los ojos de Dios.

¡Como una mujer no hay dos!

¡Es un tesoro increíble!

Esta décima se publicó en el libro «Con aroma de mujer».