como una pintura impresionista de Van Gogh
que se ha clavado en mi yugular
en mi iglesia nocturna
me llega la inspiración momentánea y distinta
ya ni me interesan las orgías de los búhos
a medianoche cuando todos duermen fatigados
saciados de placer y las esposas están adormecidas
y los cuerpos ya no quieren roces
hay maneras de ser vanguardia
llenos de sudor saciedad lujuria con un cigarro
ciego
todo lo cotidiano sumiéndose en un sorbo de vino
cuando los autos no hacen bulla
cuando todos se creen personas
cuando descansa la última eyaculación de la
madrugada
me es indiferente escribir sobre pezones o nalgas
sobre pitos o espermas nada es moderno
nadie se sonroja nadie huye del tabú
la juventud merece respuestas de carne
esas que suben en un taxi para no regresar
las verdades no se dicen a la cara
las sociedades se esconden entre pinturas abstractas
qué es verdad qué es mentira
las personas no existen no existieron
ni antes del beso ni después de la lengua
la poesía no se escribió para ser belleza de la
palabra
tiene momentos de placer de realidades
se parece a los pájaros del vientre joven
enamoradizo
que se da un besito a oscuras mete la mano a
escondidas
se palpa el sexo para conocerse los novios se
encuentran
lo oscuro las sonrisas penetrantes penetraciones
compenetrados el amor y el placer eso eso eso
así nos hacemos humanos hasta la médula hasta el
miocardio
el átomo en su fundición se vuelve conciencia
los machitos saben ponerla las hembritas saben de la
noche
los padres se vuelven antorchas de nocturnidad
eso es escribir poesía de la buena de la que rompe
tabiques
eso me parecen Van Gogh Cézanne Monet Chagall Renoir
y todos los compinches que veían a tanta hembra
desnuda
y qué iban a insinuar lo hacían al grano
respiraban sexo eran cuerpos por algo no se sufría
tanto
se jugaba a ser mágico los mares los soles
las viejas de taco los bigotones los buenos trajes
qué iban a preguntar si estaba permitido esa es
poesía
me tienta el impresionismo desde que era un feto
y jugaba al columpio con mi cordón umbilical
pobre vieja qué iba a saber de mis patrañas
me leía a la Caperuza
nueve meses estuve en su cabina telefónica
la poesía me importa un pito a decir verdad
hice óleos de mis recuerdos
y con mis zapatos hice un barco no saben
un barco inmenso que navega entre medias
sus tripulantes descansan sobre hamacas
mientras el sol despierta en el horizonte
eso sí es poesía descansar el espíritu
asomarse a una ventana y conversar con las hojas
esa sí es poesía llegar a viejo servirse poco
amar la soledad de los hijos que ya no vuelven
que se internan en sus cascadas amorosas
de pronto es así como nos vemos amén
se reza oraciones entre platos y cucharas
nada parece ser en vano la casa está vacía
cada vez llaman menos a la puerta
la vieja muere el viejo se duerme sin respirar
las paredes no se dan cuenta de lo acontecido
ese cuadro del gran Van Gogh sigue esperando
no le importan los millones
la mano del artista está allí en su lugar
qué color y el genio tuvo que cortarse una oreja
irse de putas asumir su esquizofrenia y no porque sí
los artistas saben bien de sus necesidades
les apasiona la pintura la poesía la música
como un cuerpo como un otoño fundido de excitación
siempre digo que los críticos saben a desgracia
a carencia por eso no vuelan los cerdos
la palabra no puede masturbarse por sí sola
me gustan los geranios de Gogh
su vida me impresiona hasta se cortó una oreja el
valiente
quiso disfrutar del dolor nadie lo entendió
qué van a entender los que viven en el futuro
es más fácil convivir con las hienas sociales
todo es sencillo si se convierten en sublevaciones
punto aparte veamos la realidad anafórica
poesía es escribir sobre acciones sangrientas
poesía es escribir sin conocer nada
poesía es disfrazar nuestros ideales políticos
poesía es lo pornográfico del ser
eso lo aplauden es lo que nos gusta
pobres gatos que maúllan de hambre artística
me da pena rabia conocerse es el principio de todo
para qué saber de algunas cosas si moriremos
las madres nos llorarán los hijos no lo sé
cómo fuimos de gorriones habrá que preguntarnos
la locura que llevamos estando en vida
los engaños las lágrimas las estocadas en el pecho
lo caníbales que fuimos lo sexual de nuestra lengua
pero que nadie se sonroje si hablamos de desnudez
de saciedad de espermas benditos sobre todo eso
y la mente y la mente sobretodo que nos corroe
la poesía no es exacta para ser sincero
por eso elijo a Gogh el tungo el tunguito
sí que tuvo agallas para cortarse una oreja
beber su sangre su tiempo
para ese entonces nadie creía en él pobre tungo
excelente artista frenético visionario
él y los que fueron de su generación
me apena la realidad del arte de la intención
del estilo allí se fusilan a la reglas
hacer un éxodo de la palabra de la música
y qué decir del sordo Bethoven músico
otro endemoniado
y qué decir del feto que aún no nace
de los que ya saben el fin
los demás están por estar luchan por luchar
se sabe nada es que somos marionetas
hay conciencias que se fuman se prostituyen
las verdades absolutas no existen
no
no existe
no exis
no ex
no e
no
n
me cago en la oreja cortada de Van Gogh
